Muñeca rota

Estas ganas de verme en el negro de tu pupila, de acordarme de todo lo que no es pero un día fue. Estas ganas de vivir a dieta de besos sabor a tierra y escondidos tras tantas palabras de lo que no queremos volver a ver.  De sentirme como niña aunque bien sé que hace tiempo eso ya se fue. De volverme el pecado que a puertas cerradas incineré. Estas ganas de volver a morir por ti para quizás, entonces, revivir en mí… y de cambiar los centavos que me quedan de razón por caricias breves sin control. Con esas ganas son con las que me acuesto y me levanto, de sentirme esa muñeca rota a la que mueres por quitarle la ropa y a la que al mismo tiempo no necesitas desvestir para sentir instalada en algún lugar dentro de ti. Así, una ilusa, con hambre de sueños y  muriendo en desvelos paso los días que no debo pensar en ti. Y me arrebato y me reviento y juego a vivir sin sentir que poco a poco voy muriendo. Uno a uno me deshago de los mitos que dicen que a ti nadie ha podido sobrevivir. Entonces tapo mis oídos y pinto mis labios color carmín y visto con mi mejor ropa esperando dejar de ser esa muñeca rota. Y así, voy por ahí, tomándome en un martini mis ganas de ti.